Manual para heroes y canallas

De algún programa de presa rosa

2005-01-09T01:51:00.000+01:00

Ayer por la noche me quedé en la cocina catatónica frente al televisor. Bárbara Rey hablaba de su tormentosa relación con su exmarido, Ángel Cristo (sólo ahora me doy cuenta que, de ser sus verdaderos apellidos, los hijos del matrimonio llevarán tras su nombre la coletilla de Cristo Rey). Mientras vivieron juntos él la maltrató, se separaron, y hubo enormes problemas en su relación posterior, que desembocaron en una especie de guerra emocional y rencor sordo. Pero este no es el caso. El caso es que años más tarde, Ángel Cristo cayó enfermo. Ya sin fama y relegado al olvido por seguidores, familia y amigos, Bárbara Rey y sus hijos acudieron a su lado, de donde no se separaron hasta verlo recuperado de su larga enfermedad.

Es un cotilleo de prensa rosa sin trascendencia, lo sé, pero cuando le oí decir que Ángel Cristo era el hombre que más la había querido y que más daño le había hecho, empecé a pensar en los hombres de mi vida, en el amor, en el desamor, y también, por qué no decirlo, en el rencor sordo y la indiferencia ensayada que sigue a la ruptura de una relación cuya única base de subsistencia era el amor terco, en raizado y firme. Y es que hay amores basados en miles de cosas diferentes. En la confianza, en el respeto, en la igualdad de caracteres, en el sexo, en la conveniencia, en el afecto rutinario... Y yo soy muy consciente de los pilares que sustentan cada una de las relaciones de afecto que mantengo, ya sea con mis parejas (que tampoco han sido tantas: dos), con mis amigos (que tampoco son numerosos – soy una mujer de afectos fuertes e indiferencias marcadas) o con mi familia.

Me gustaría hablar de amor. Describir con palabras las sensaciones que me dejó clavadas en la carne el sueño de esta noche, en el que mis dos amores se encontraban, se perdonaban y se entendían hasta el punto de llegar a crear fuertes lazos de complicidad para envolverme y protegerme de mi misma, de mis fantasmas, mis pesadillas y el amor derrochado por ellos, para ellos, y a pesar de ellos. Pero no logro hablar de amor sin hablar de desazón y causas perdidas. ¿Por qué siempre ese sentimiento de pérdida irremediable?¿Es consustancial al amor o sólo a mi modo de vivirlo?

Amores, desengaños y lágrimas

2004-12-10T23:55:00.000+01:00

Existen amores y amores. Una de esas clases de amor es el amor ciego e idealizador en el que, más allá de la relación sentimental, se piensa en la otra persona como el ser más caritativo, bondadoso y humano del planeta. Pero el sentimiento que nos colma no hace sino engañarnos, y prueba fehaciente es el desengaño posterior. Mi actual desengaño, si puedo decirlo. Mi desgarrador desengaño.
He regresado a España con la noticia fatídica de que mi padre se moría. No es fácil estar lejos y levantarte un buen día con el sonido del teléfono y los malos agüeros que, gracias a Dios, parece que finalmente no van a cumplirse.
Lo primero es lo primero. Coger un avión, rezar, dar apoyo a la familia, recoger el cariño de la gente a la que uno quiere... El problema es cuando existe un hueco, un vacío de afecto, una persona amada e idealizada que, aunque sin obligación formal, uno hubiese creído con obligación emocional, ética o incluso cívica. Cuando alguien a quien amas te falla en un momento así... ¿qué se ha de hacer? ¿Dejar pasar? ¿Comprender? ¿Excusar?
Mi padre está evolucionando favorablemente. Muy poquito a poquito, pero ya es capaz de respirar por sí mismo y hasta trata de hablarnos. Me ha reconocido a su lado en la UCI y se le ha escapado una lágrima; una lágrima sincera, de las que no tienen precio, de las que se guardan como un preciado tesoro.
No sé bien si soy creyente en el sentido más estricto y católico de la palabra, o debería decir que no sé exactamente en qué creo, pero si hay algo ahí arriba le doy las gracias por esta familia, por la fortaleza y valentía de mi padre que, estoy segura, le van a hacer salir hacia adelante, y por haberme abierto los ojos respecto de los afectos verdaderos y los fingidos. Porque el amor romántico puede ser eterno mientras dura, pero el cariño y la humanidad no deberían tener fecha de caducidad.
Y a mi mayor fracaso y desengaño le digo que por una vez haga lo que siente: "Atrévete a hacer lo que sientes. Si es cierto que en tu pecho no hay nada más que indiferencia; cierra esta página, olvídate de la dirección y no te atrevas a hurgar en mi alma por simple curiosidad."

Recordando

2004-10-22T10:55:00.000+02:00

Volvíamos de una tarde de imposible reconciliación en la playa. El mar como telón de fondo, y esa claridad que daña los ojos y que le da a todo aspecto de ensueño, de irrealidad. El roce de los cuerpos, el calor, la sal...

Yo conducía, rápido, como siempre, y él temía mi modo de trazar las curvas, decía que era demasiado brusca. Pero los bandazos del coche no eran lo importante mientras me metía mano por debajo de la minifalda y me desabrochaba el cinturón.

Yo me quejaba, le decía que no me desconcentrara, que a aquella velocidad nos íbamos a matar... Pero él seguía, recostado sobre mi cuerpo, con las manos bajo mi falda, sonrisa amplia y clara y arrugas en los ojos de pura picardía.

Y yo me reía, yo me reía...

La felicidad es eso, dejar la muerte de lado y sonreir.

2004-10-10T17:29:00.000+02:00

Viernes noche. Dos mujeres se disponen a salir de marcha. Alcohol, conversaciones ligeras sobre sexo. Borrachera, acid jazz, la policía en la calle y un vecino llamando a la puerta. Demasiadas risas, demasiado desenfreno, demasiado Bacardi. Se acabó la botella. Cálzate los tacones. Ponte maquillaje, rimmel, sombra de ojos, raya negra, colorete y pintalabios. Rojo encendido, del color de la camiseta anémica y la ropa interior escasa.¿Soy yo quién controla los tacones, o ellos los que me dominan a mí?Más alcohol. Todo sabe igual. Hacer cómplices, dar teléfonos falsos, huir de bocas, lenguas y manos, relacionar caras, recordar nombres, desabrochar botones... Recordar...Cierra un bar. Arrastrarse hasta otro. Pedir una copa, da igual de qué. Hombres que quieren besarte "te vas a quedar con las ganas", hombres que te quieren llevar al motel "mejor que se hagan una paja", hombres que te hablan de Charles Dickens y Oliver Twist. ¿Qué coño hace en mi vida Charles Dickens un viernes noche?Cerrar un garito tras otro. Cerrarlo todo. Dominar las botas hasta casa, cuesta arriba. Desnudarse. Tirarse en la cama. Dormir hasta que la sed arrasa, la cabeza estalla y el estómago no aguanta más... ¿Vomitar? Nunca.Lagunas, mares, océanos. Coge el coche, vuelve a casa y trata de no marearte ni vomitar. Tengo frío, tiemblo, desfallezco. Ventanilla baja. Llueve, vienta. Acid jazz a todo volumen. Luces cortas, luces antiniebla. Soñar con que la vergüenza es pasajera.No more Bacardi limón.

La vache jaune

2004-09-27T23:41:00.000+02:00

Hace unos meses me compré un puzzle de 1500 piezas con el cuadro de Franz Marc “La vache jaune”; esto es, “La vaca amarilla”, con el objeto de pasar las horas muertas, que por entonces no eran pocas. Como el entretenimiento ocupaba un espacio considerable, mi madre relegó la obra maestra destinada a ocupar mis horas de ocio primero a debajo de mi cama y, más tarde, al raquítico espacio situado bajo el sofá del salón. Visto lo visto, no quedó más opción que salvarlo de su abandono y del ataque inminente del polvo, y entregárselo en depósito a una amiga que vive sola y que, para pasar sus horas de aburrimiento, había tenido la misma idea que yo, dedicarse a poner piezas, quitar piezas, comparar formas y colores… En fin, a crear una realidad con sentido a partir de un montón de detallitos sin significado y uso aparente.Y he de decir que los rompecabezas se nos dan bastante bien, así que quizás tengamos que empezar a ver la vida en formas y colores. Fuera sentimientos y opiniones, fuera miedos y rencores. Pensemos en verdes, en azules que se mezclan. Pensemos en un cóncavo, en un convexo… ¡y hagamos que todo case y cobre sentido!

Esto es amor

2004-09-27T23:34:00.000+02:00

Esto es amor
"Esto es amor, quien lo probó, lo sabe"
(Lope de Vega)

La mente se resiste a olvidar las cosas hermosas,
se aferra a ellas y olvida todo lo doloroso,
mágicamente anonadada por la belleza.

No recuerdo discursos contra mis débiles brazos,
guardando la exacta dimensión de tu cintura;
recuerdo la suave, exacta, lúcida transparencia de tus manos,
tus palabras en un papel que encuentro por allí,
la sensación de dulzura en las mañanas.

Lo prosaico se vuelve bello
cuando el amor lo toca con sus alas de Fénix,
ceniza de mi cigarro que es el humo
después de hacer el amor,
o el humo compartido,
quitado suavemente de la boca sin decir nada,
íntimamente conociendo que lo del uno es del otro
cuando dos se pertenecen.

No te entiendo y quisiera odiarte
y quisiera no sentir como ahora
el calor de las lágrimas en mis ojos
por tanto rato ganado al vacío,
al hastío de los días intrascendentes,
vueltos inmortales en el eco de tu risa
y te amo, monstruo apocalíptico de la Biblia de mis días
y te lloro con ganas de odiar
todo lo que alguna vez me hizo sentir
flor rara en un paraíso recobrado
donde toda felicidad era posible
y me dueles en el cuerpo sensible y seco de caricias,
abandonado ya meses al sonido de besos
y palabras susurradas o risas a la hora del baño.

Te añoro con furia de cacto en el desierto
y se que no vendrásque nunca vendrás
y que si venís seré débil como no debería
y me resisto a crecerme en roca,
en Tarpeya,
en espartana mujer arrojando su amor lisiado para que no viva
y te escondo y te cuido en la oscuridad
y entre las letras negras de mis escritos
volcados como río de lava entre débiles rayas azules de cuaderno
que me recuerdan que la línea es recta
pero que el mundo es curvo
como la pendiente de mis caderas.

Te amo y te lo grito estés donde estés,
sordo como estás
a la única palabra que puede sacarte del infierno
que estás labrando como ciego destructor
de tu íntima y reprimida ternura que yo conozco
y de cuyo conocimiento
ya nunca podrás escapar.

Y sé que mi sed sólo se sacia con tu agua
y que nadie podrá darme de beber
ni amor, ni sexo, ni rama florida
sin que yo le odie por querer parecérsete
y no quiero saber nada de otras voces
aunque me duela querer ternura
y conversación larga y entendida entre dos
porque sólo vos tenés el cifrado secreto
de la clave de mis palabras
y sólo vos pareces tener
el sol, la luna, el universo de mis alegrías
y por eso quisiera odiarte como no lo logro,
como sé que no lo haré
porque me hechizaste con tu mochila de hierbas
y nostalgias y chispa encendida
y largos silencios
y me tenés presa de tus manos mercuriales
y yo me desato en Venus con tormentas de hojarasca
y ramas largas y mojadas como el agua de las cañadas
y el ozono de la tierra que siente venir la lluvia
y sabe que ya no hay nubes,
ni evaporización,
ni ríos,
que el mundo se secó
y que no volverá jamás a llover,
ni habrá ya nieve o frío o paraíso
donde pájaro alguno pueda romper
el silencio del llanto.

Gioconda Belli

Etéreo

2004-08-28T12:17:00.000+02:00

Abro los ojos, hinchados aún. Me cuesta ver el sol por la mañana, pero lo prefiero ahí, alumbrando la oscuridad de mis días. No podría soportar el gris perpetuo del cielo plomizo, agarrado a mis entrañas, la lluvia eterna colgada de mis pupilas como un pozo de bilis negra de espanto.

Camino huyendo de mi sombra, borrando mis huellas sobre el asfalto, tratando de no agitar el viento, de no rasgar el aire con la materia casi inerte que me da forma. Soy casi un fantasma, casi un suspiro. Soy el alma en pena que te sigue a todas partes, la esencia amorfa y vulnerable que se cuela entre tus labios y la boca que ahora besas como me besabas.

Llega la noche y te aproximas nuevamente, inexorablemente, en la rutina del beso. Y mientras te acercas, cuando ya puedo sentir tu aliento tibio y los ojos comienzan a retorcerse en su bizquera, me creo real, me creo de sangre. Me aprietas, me aprisionas entonces entre dos muros de carne. Y mientras me deformo, mientras me agitas con tu lengua, llenándome de una saliva destinada a otra, empiezo a comprender mi triste realidad de mujer invisible y cierro los ojos hinchados para que, por lo menos, no puedas intuir que ellos, aun siendo etéreos, también bizquean.

Cansada de esperarte

2004-08-27T13:37:00.000+02:00

Mi cama está poblada de fantasmas sin nombre, de siluetas absurdas que me siguen aquí y allí a través de mis sueños, arrastrando las cadenas del inefable amor que un día nos profesamos. El silencio se rompe como un cristal, dejándome las astillas de los segundos que compartimos ancladas sobre la carne fría, cansada de esperarte.

Stream of rage

2004-08-27T11:14:00.001+02:00

Tú estás ahí, agazapado en la niebla, oculto en lo más oscuro, esperando el momento de venir a desvelar mis sueños, agitar mi pecho, profanar mi duelo, atizar mis miedos...

Y la espera es tediosa, el pensarte dañino, el odiarte venenoso, el ansiarte cansino, lastimoso, abyecto, repugnante, vomitivo, absurdo, cruel.

Me cansas. Me abominas. Te desprecio.

Vete de aquí. Sal de mi alma. Libérame de tu esencia y deja que, de una vez por todas, pueda dejar de amar tu recuerdo.

Exorcismo número 1

2004-08-24T02:37:00.000+02:00

No eres el único con sentimientos. Yo también defequé un corazón sanguinolento y vi desangrarse mi alma esquelética y tísica, pingando recuerdos sobre el asfalto. Por eso no te hagas la víctima. No hagas que me convenza aún más de que no eres más que un puto cobarde sujeto a las convenciones sociales, preso al qué dirán...

Hoy necesito...

2004-08-10T01:23:00.000+02:00

La canto a 140 km por hora, con lluvia, de noche, mientras vuelvo a casa... Vomito mi alma en cada una de estas letras, siento algo desgarrarse dentro, muy dentro, en lo más hondo. Será la tela de araña de los recuerdos que lo cubre todo. Algún día tendré que hacer limpieza y, como dice Sabina, sacudir el polvo a todos los rincones de mi alma. Mientras tanto seguiré buscando en otros rostros. Seguiré buscando, muerta de miedo de encontrarte...

Vendrán días

Manolo García

Vendrán días en que el peso que hoy te abruma se hará liviano.

Vendrán días en que ese peso ya no será carga sino bagaje.

Vendrán días, han de venir...

Porque un alma que alberga sentimientos viles no brilla
Y un alma sin brillo es un tiempo marchito para quien lo soporta.

Déjame que escuche esa guitarra que hoy me falta el aire,

Que hoy necesito besar otros labios creyendo que beso tus labios.

Déjame perdido en negra noche que hoy el dolor duele,
Que hoy necesito buscarte sin miedos, en otros rostros buscarte.

Llega el tiempo que en tu campo amado plantarás pensamientos.

Junto al pozo de tu huerta enjambres de madreselva.

Y esa calma, esa calma te ha de ayudar.

Porque un alma que mora en la sala de los pasos perdidos
Es la furia vencida, cáscara vacía de un dolor exacto.

Déjame beber de ti en los labios de mujer extraña,
Que hoy necesito el calor de unos brazos

Que apaguen mi vana esperanza.

Déjame desnudo de recuerdos, no los necesito,
Que hoy necesito buscarte sin miedos

En otros rostros buscarte.

Dame un lenguaje sin palabras
Para abrigarme que tengo frío.

Dame besos y caricias

Olorosas y descalzas,
Dame un mundo sin palabras
Que yo respire porque me ahogo.

Dame besos y caricias
sinceras o mercenarias.

Déjame que escuche esa guitarra que hoy me falta el aire,
Que hoy necesito besar otros labios creyendo que beso tus labios.

Déjame perdido en negra noche que hoy el dolor duele,
Que hoy necesito buscarte sin miedos, en otros rostros buscarte.

Déjame que escuche esa guitarra que hoy me falta el aire...

A quien tanto he querido

2004-08-08T16:38:00.000+02:00

Dondequiera que estés

Joan Manuel Serrat

Dondequiera que estés,

te gustará saber

que por flaca que fuese la vereda

no malvendí tu pañuelo de seda

por un trozo de pan

y que jamás,

por más cansado que estuviese, abandoné

tu recuerdo a la orilla del camino

y por fría que fuera mi noche triste,

no eché al fuego ni uno solo

de los besos que me diste.

Por ti, por ti brilló mi sol un día

y cuando pienso en ti brilla de nuevo

sin que lo empañe la melancolía

de los fugaces amores eternos.

Dondequiera que estés

te gustará saber

que te pude olvidar y no he querido,

y por fría que sea mi noche triste

no echo al fuego ni uno solo

de los besos que me diste.

Dondequiera que estés....

si te acuerdas de mi.

Porque el amor no se cura con veneno, porque el odio no es lo contrario del amor, porque nunca llegue la indiferencia prometida, porque algún día... algún día... le acompañe la razón...

Feliz día, Jkin.

Algún amor que no mate

2004-08-07T19:54:00.000+02:00

No se acuerda Prudencia de cuándo empezó a pensar en el menú del día siguiente mientras hacía el amor con su marido. Sabe, eso sí, que al principio no pensaba en nada. Sentía, sólo sentía. El roce de los cuerpos, las caricias, los besos, la humedad. La invasión de los sentidos. El olor, el sabor, susurros y miradas, sin prisa. Y eso era ternura. Ella se dejaba llevar, sin cálculo, sin saber adónde. Se entregaba y recibía. Y eso era sosiego. Era también pasión cuando los dos se enredaban, cuando se comían mutuamente, con ansia, cuando coincidían en el éxtasis. Entonces se decían: esto es como volar.

Pero llegó un día en el que Prudencia empezó a pensar, y no recuerda cuándo. Un día cualquiera el placer se convirtió en búsqueda de placer. Un día en el que no sintió esa invasión de los sentidos, sino la del cuerpo de su marido, su peso sobre ella, y la prisa por volver a ser dos. Ella pensaba en la cesta de la compra mientras esperaba el final con paciencia. Cuando él se retiraba, ya casi dormido, Prudencia sabía qué iban a comer mañana; y qué precio tenía que pagar. Día a día.
Hasta que llegó el asco.

Algún amor que no mate

Dulce Chacón

Echo de menos el sexo, demasido tiempo sin el roce de un cuerpo, demasido tiempo para pensar...

Cuando mi vertiente nostálgica me lleva de vuelta al pasado, no puedo evitar compararme con Prudencia. Me reconozco en su ataraxia vital, en su forma de dejarse hacer, como si su misión en la vida fuera estar allí, cediendo su cuota de placer a algún otro follador nato, dejando que se cumpla, sin oponer resistencia, la puta ley de la compensación.

Pero yo me rebelé, aprendí a abandonarme al caos de mi cuerpo, a gozar, a gemir, a imaginar y programar, y ahora la vida se cobra su cuota: amor en la distancia, que no distante, sexo en la cabeza, nunca en la carne, abrazos a la almohada, ni siquiera a los amigos...

Echo de menos el sexo, echo de menos el amor... porque los derroteros del cuerpo están bajo la jurisdicción del alma.

“Lo cierto es que la felicidad no es como dicen, que sólo dura un instante y no se sabe que se tuvo sino cuando ya se acabó. La verdad es que dura mientras dure al amor, porque con amor hasta morirse es bueno.”

Diatriba de amor contra un hombre sentado
Gabriel García Márquez.

Gran Hermano Náutico

2004-08-04T17:13:00.000+02:00

La rutina tiñe las horas de gris pero, como compensación, imprime luz a los momentos especiales. Así, una semana diferente puede llegar a convertirse en un Big Brother sin cámaras, en una vida paralela sin futuro ni esperanza, condenada a morir en nuestros días y a pervivir en nuestros recuerdos.

Durante una semana mi vida fue azul. Azul cielo, azul mar, azul viento, azul sangre, azul gaviota, azul acantilado...

El azul es el color de la ilusión.

Héctor y el miedo

2004-07-07T22:57:00.000+02:00

Después de bastante tiempo, hoy he vuelto a ir al cine sola. La película elegida "Héctor" de Gracia Querejeta.

Ir al cine sola siempre me provoca una sensación extraña. Es una mezcla de independencia, soledad y sosiego. Sobre todo cuando voy a algún cine pequeño no masificado, de estos que no se inscriben dentro del circuito de exposición de películas comerciales americanas.

Nada más apagarse las luces me descubrí escrutando la oscuridad en busca de alguien. No es que necesitara a alguien a mi lado, pero supongo que sí que tenía la esperanza de que, de pronto, surgiera de la sombra alguna persona especial con la que poder compartir una buena conversación posterior delante de una clara.

He descubierto también que me gustan las películas que reflejan la vida cotidiana fijándose en los detalles y las miserias de los personajes. Bueno, quizás eso ya lo sabía, lo novedoso es que ahora sé que cuanto más trata de reflejar la cotidianeidad, más "tocada" me deja. Me quedo como catatónica, sientiendo sin saber el qué, pensando sin saber el qué, y sin ser capaz de decir una sola palabra.

La banda sonora de "Hector" también fue especial, sobre todo para mí. En cuanto empezó a sonar, antes de que el intérprete terminase de pronunciar la primera palabra, yo ya había reconocido a Pedro Guerra cantando para mí la canción de los conscientes (que son los que más miedo tienen). Pero aún hay más. Pedro Guerra canta, Pedro Guerra toca... y la música da paso a otra parte cantada... pero es otra voz, una voz que sosiega, una voz que incita, una voz que adormila, que acuna... la voz de las patitas de un gato posándose suaves sobre el terciopelo... ¡Lenine!

Mi canción dice así:

Miedo (Pedro Guerra & Lenine)

Tienen miedo del amor y no saber amar
Tienen miedo de la sombra y miedo de la luz
Tienen miedo de pedir y miedo de callar
Miedo que da miedo del miedo que da

Tienen miedo de subir y miedo de bajar
Tienen miedo de la noche y miedo del azul
Tienen miedo de escupir y miedo de aguantar
Miedo que da miedo del miedo que da

El miedo es una sombre que el temor no esquiva
El miedo es una trampa que atrapó al amor
El miedo es la palanca que apagó la vida
El miedo es una grieta que agrandó el dolor

Têm medo de gente e de solidão
Têm medo da vida e medo de morrer
Têm medo de ficar e medo de escapulir
Medo que dá medo do medo que dá

Têm medo de acender e medo de apagar
Têm medo de espera e medo de partir
Têm medo de correr e medo de cair
Medo que dá medo do medo que dá

O medo é uma linha que separa o mundo
O medo é uma casa aonde ninguém vai
O medo é como un laço que se aperta em nós
O medo é uma força que não me deixa andar

Tienen miedo de reir y miedo de llorar
Tienen miedo de encontrarse y miedo de no ser
Tienen miedo de decir y miedo de escuchar
Miedo que da miedo del miedo que da

Têm medo de parar e medo de avançar
Têm medo de amarrar e medo de quebrar
Têm medo de exigir e medo de deixar
Medo que dá medo do medo que dá

O medo é uma sombra que o temor nao desvia
O medo é uma armadilha que pegou o amor
O medo é uma chave que apagou a vida
O medo é uma brecha que fez crecer a dor

El miedo es una raya que separa el mundo
El miedo es una casa donde nadie va
El miedo es como un lazo que se aprieta en nudo
El miedo es una fuerza que me impide andar

Medo de olhar no fundo
Medo de dobrar a esquina
Medo de ficar no escuro
De passar em branco de curzar a linha
Medo de se achar sozinho
De perder a rédea a pose e o prumo
Medo de pedir arrêgo medo de vagar sem rumo

Medo estampado na cara
Ou escondido no porâo
Medo circulando nas velas
Ou em rota de colisâo
¿Medo é de Deus ou do demo?
¿É ordem ou é confusâo?
O medo é medonho
O medo domina
O medo é a medida da indecisâo

Medo de fechar a cara medo de encarar
Medo de calar a boca medo de escutar
Medo de passar a perna medo de cair
Medo de fazer de conta medo de iludir

Medo de se arrepender
Medo de deixar por fazer
Medo de amargurar pelo que nâo se fez
Medo de perder a vez
Medo de fugir la raia na hora h
Medo de morrer na praia depois de beber o mar
Medo que dá medo do medo que dá

Miedo de arrugar la frente miedo de encarar
Miedo de callar la boca miedo de escuchar
Miedo de poner la zancadilla miedo de caer
Miedo de hacerse a la idea miedo de ilusionarse

Miedo de arrepentirse
Miedo de dejar para después
Miedo de amargarse por lo que se hizo
Miedo de perder la vez

Miedo de salirse de la raya
En el momento definitivo
Miedo de morir en la playa
Después de beberse el mar
Miedo que da miedo
Del miedo que da

Brasil me persigue, ¿tendrá algún significado?

P.D. Por si a alguien le ha gustado la letra y quiere comprobar lo bien que suena, está en el álbum "Ofrendas" de Pedro Guerra.

Consideraciones acerca del pecado

2004-07-06T23:44:00.001+02:00

El camino verdadero pasa por una cuerda, que no está extendida en lo alto, sino en el suelo. Parece preparada más para hacer tropezar, que para que se siga su rumbo.

En un tiempo no podía comprender por qué no recibía respuesta a mi pregunta, hoy no puedo comprender cómo puede estar engañado hasta el punto de preguntar.

Franz Kafka

Recuperar la calma

2004-07-06T23:14:00.000+02:00

Dicen que hay heridas del alma que terminan por convertirse en cicatrices; cicatrices que duelen solamente cuando el tiempo cambia o el frío aprieta. Y yo vivía pensando que mis heridas más profundas habían dejado ya su imprenta definitiva, causándome un resquemor sólo de tanto en tanto, cuando la soledad y la incomprensión apretaban. Pero ayer, sin más ni más, una de ellas volvió a sangrar de manera apacible, dándome a ententer que aún está en proceso de curación, que aún tiene una postilla que levantar, una carne al descubierto sobre la que verter vinagre y soplar después...

Una nueva etapa, un nuevo blog

2004-07-04T23:01:00.000+02:00

Por problemas con el weblogger, y como Leo me ha dicho que el blogspot funciona mejor, he decidido cambiar mi diario de paranoias y barrenadas varias a esta dirección. Sed bienvenidos a mi nuevo hogar virtual.